E não tem band-aid que tape,
Nem tem rede que embale,
ou parede que pare,
o caminho da dor.
E não tem sopa que cura,
não tem roupa que cubra,
nem cafuné que dê jeito,
e nenhum outro amor.
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Há vida depois do suicídio.
"O som suave que sai do espaço entre os pés que dão o primeiro passo para caminhar na vertigem , devorando-a.
O estardalhar do silêncio contido, o medo do gatilho no segundo preciso em que o dedo resolve disparar e fugir.
O coro da corda que corre entre o pescoço e a voz, que eu ouço, que eu ouço.
Agonia que um dia começou a soprar seus versos e não cessou de ser quase a consciência enorme desse inerme sonho chamado Vida.... Morte trazida pelo vento, arauto, agouro.
Agora tudo num só hino: no choro triste do violino a funesta orquestra de um canto, a solidão do violão vil, corrompido, enforcado nas cordas chorosas ...chora cavaco, sopra flauta, a falta de paz, e nada mais...
Dor da existência finda e menos linda ainda que triste...
Enfim, o dom do fim, o não do sim, e o desespero harmônico que nunca cansa de cantar em sussurros: pula...atira...aperta...canta...
E Eu vivo e canto e convido...
Dança comigo tua própria dança, sobre teu próprio túmulo...
Eu sou o músculo que te move, seu conselheiro, melhor amigo... O que se vai... O que se eleva...
O suicídio, ao pé do ouvido..."
Desventura
O estardalhar do silêncio contido, o medo do gatilho no segundo preciso em que o dedo resolve disparar e fugir.
O coro da corda que corre entre o pescoço e a voz, que eu ouço, que eu ouço.
Agonia que um dia começou a soprar seus versos e não cessou de ser quase a consciência enorme desse inerme sonho chamado Vida.... Morte trazida pelo vento, arauto, agouro.
Agora tudo num só hino: no choro triste do violino a funesta orquestra de um canto, a solidão do violão vil, corrompido, enforcado nas cordas chorosas ...chora cavaco, sopra flauta, a falta de paz, e nada mais...
Dor da existência finda e menos linda ainda que triste...
Enfim, o dom do fim, o não do sim, e o desespero harmônico que nunca cansa de cantar em sussurros: pula...atira...aperta...canta...
E Eu vivo e canto e convido...
Dança comigo tua própria dança, sobre teu próprio túmulo...
Eu sou o músculo que te move, seu conselheiro, melhor amigo... O que se vai... O que se eleva...
O suicídio, ao pé do ouvido..."
Desventura
Numa comparação bem louca...Sua poesias me lembram muito Florbela Espanca. Lógico, num vocábulo contemporâneo...
ResponderExcluirGosto muito.
Bjus