Devir

Fez melhor do que já vi.
Fez pior do que vier a vir.
Se viu o que é pra sentir,
que às seis o mar já vai abrir.
E, então errará, por se olhar...

Por querer se espalhar no mar,
como um espelho
prestes a se quebrar ...
Em ondas, em qualquer devir,
nesse ir e vir ... virá
meu corpo, o mar
Será melhor do que já vi..

(Em parceria com Nêgo Passarinho)

Viola

Atrás da viola toca o tocador
O diabo vive correndo atrás de nosso senhor
Atrás da bola corre o jogador
E do trabalho corro como brasileiro nato que sou

No baralho e na poesia é que eu gasto o meu suor
Atrás das horas todo dia minha noite fica bem maior
De tempo em tempo quando me lembro
Me meço e estou tão menor
Tropeço, esqueço, e sei no espesso vento seco
Que não estou só

Em frente ao sonho tem o sonhador
Reflete ao sol a cor e o silêncio
Na certa a luz do dia espera a noite amanhecer

Tropeço, nos dedos, os medos presos
Tento lento ser um tanto ou talvez melhor
Tropeço, acerto, eu sei, no espelho (sempre certo):
Mais de perto a carne vira pó.

(Em parceria com Lionel Braga Netto - 14/01/2007)

Reciclagem

Nesta sexta-segunda-feira

Resolvi arrumar meus cadernos

Num súbito de reciclagem exterior

Porque dentro não tem renovação

Arranquei várias folhas...

Só depois vi que todas elas

Falavam-me algo

Todas repetiam o que eu sentia

(Me) dizendo sempre

Palavras de auto-estima:

Viva, e deixe morrer.

25/01/02

Meu corpo, mosaico de mim mesmo.

Destas mentiras dissipadas

que me colorem.

Absorto, abstrato meio a esmo,

as verdades mastigadas

e cuspidas pelo éden!

A verdade e a virtude se perderam

no inferno daquele jardim!

Hoje em dia só se encontram

no cheiro monótono das cores verdes,

em cada espaço vago, se decompondo em meu corpo...

Viva Adão ! E viva Eva !

Viva o pão ! E viva a erva !

E morte, apenas morte, para o resto das coisas!

Pois só vive o que apodrece,

pois só morre o que acontece,

pois só se apreça o que é prece.

Chega a tosse, chega o escarro...

Que hora à hora

de mim descole, o que é pedaço.

10/06/2005

Primeira estampa do Suicídio ao pé do ouvido.

Arte by Thiago Arruda

Stêncil by Thiago dos Santos

Dominique

Dominique será castigada esta noite.

Estará no milho até que seus joelhos tenham tons líquidos, avermelhados e escorridos.

Dominique será castigada. Com chicote.

Os fios retornarão frios, batendo na pele quente da pancada. Sangrará até que suas veias sintam-se tão doídas, que se sentirão, elas mesmas, como que aditas às malditas serpentes encouraçadas.

E às próprias veias culpará, Dominique.

Dominique visionará a Verdade da Dor, em cada golpe necrófilo; em cada pulsação no corpo, absorto do tato, o próprio algoz.

Dominique sentirá culpa pelo que fez, pelo que não fez. Sorverá essa culpa nas lágrimas secas, que secarão tão logo brotem.

Brotará. A culpa.

Silenciará. A voz.

Omitirá qualquer grito gutural, qualquer discurso genial e prosódico.

Enlouquecerá, Dominique. Não será compreendida.

Duvidará, Dominique, do domínio, de deus.

Sorrirá incerta qualquer certeza em que cria. E olharás para elas, abandonada pelas mentiras, suas últimas amigas.

Só lhe restará o vinho. Que virou vinagre. Virará medicina, antídoto sem escolha para as marcas.

Marcará. O tempo.

Mascarado da primavera, com seus espinhos e ponteiros, marcarão a madrugada, a aurora, o toque primeiro, assim, de leve, a primeira flor vadia, que na rua amanheça, sem notar a própria presença...

Não durará o tempo desta imagem, Dominique!

Nem porque há...

Esquecerá descarnada o que é sentir, e sucumbirá, primeiro desatenta, logo após fingida de si, ao vinagre, que retornará ao vinho. Assim que pesar seu corpo malsinado, maltratado.

Lembrará do cigarro, do pulmão, do castigo ainda fresco, aromatizando o ar.

Riscará o fósforo, fitará o rosto da chama, com cara de pergunta - sem resposta.

Dançará com o fogo junto à boca.

Beijará o fumo, na falta dos lábios, inchados e latílubros. Penetrará a fumaça na garganta e o martírio estará de volta, como deve, espectral e assombrando.

Assombrará a noite solitária, o som calado do escuro do dia. Vazia, a casa parecerá e metamorfoseará-se no calabouço imenso do remorso.

Petrificará, Dominique, onde estiver junto a impossibilidade, o furacão que girará incessante a órbita dos seus olhos, ao redor do mundo circunferente.

De repente, respirará Dominique, o ar não fará mais sua vontade.

Negará o teu abrigo, lhe será hostil, como sempre foi, carcomendo as suas células, oxidando, respirando e fenecendo.

Fenecerá, Dominique, fenecerá...

Que quando o ar já não quer, não será deus, não serei eu, ou qualquer surpresa que não esboçará sequer minha pena.

Se o ar lhe negará, caberá a mim respira-lo, poluído de morte, poluído do carbono da cidade, da fumaça ainda ali, a dançar pelo ar, seu amigo.

Não mais lhe nega, nem abandona. De revés, ainda convida a uma valsa.

Valsará a Morte, sobre teu seio, comprimirá seus órgãos em um passo mágico, de tirar o fôlego.

Receberá lugar de conforto ao teu descanso.

Seu, em um canto da sala, há um pequeno baú, uma urna,em que estará seu monte de cinzas.

Nascerá de sua lareira esse cinzento monturo, do fogo escuro onde se irão, seus pés, seus cabelos, seu dedo anelar, divorciará-se o anel dourado, devolverá por melhor dizer, a tua aliança quebrada.

Apodrecerá esquecida, virando poeira, cinzeiro unívoco do uísque, que pagará em saudade e com o dinheiro sujo, que como sei, estará também sujo de lembranças.

Entenderá.

Saudade Póstuma não se mata, não se morre.

Dominique, beberá esta noite este veneno que sai de minha língua e estará condenada. Receberá destes cabelos ásperos as chibatadas da loucura. Ouvirá somente como último som, a minha voz, calada, madrugada.

Dominique! Beberás este veneno!

Morrerá!

E só então estará em equilíbrio cada pétala de flor : depois que o seu mudo e funesto corpo, cantar o canto triste da Morte.

Esperará, Dominique, se suicidando na visão do seu rosto envelhecendo, envelhecendo, diante do espelho, até envelhecer...

Esperará Dominique..

À meia-noite...

Modelo: Kamila Zanetti

Eu sou assim

há tempos

imemoriáveis,

ou esquecidos...

Eu sou assim

faz tempo

Que já nem me lembro

o por quê disso...

Meus passos

São estes sonhos

em que bebo,

fumo,

ou simplesmente

rumo

de encontro

ao muro

que como criança

teimo em desafiar.

Por vezes derrubado,

Em outras tantas erguido.