Anda tão posto nas bocas o gosto roto das Idéias
que esses lábios andam engolindo furacões aos beijos...
Mórbidos, sórdidos, tórridos de uma pasmaceira inigualável, inabalável
inexprimível
senão pelas linhas raquíticas e trêmulas
das mãos d'um velho esmoleiro